Abafa Berro

Diário de bordo ambulante: a palavra não resume o instante

2007-10-08T07:22:00.000-05:00

Quantas ruas eu caminhar vou contar os passos medindo o fervor do chão.Mas não é o mesmo que caminhar descalço na areia. Entendes ?

Eu queria ser um grão de areia, as vezes.
Eu queria ser um pouco de már.

É absurdo acreditar no momento que está vivendo,com tanta intensidade, de tornar cada segundo único. Eu vivo tentando fazer assim, vivo tentando ser assim. Escrevendo coisas só para minha satisfação, criando sonhos só para a minha ilusão, colhendo sentidos que só fazem sentido na escuridão...Entendes ?

Eu queria ser uma lâmpada, as vezes.
Eu queria ser um pequeno vagalume.

O que eu tenho de sincero não me suporta, tudo que sai não me pertence mais...E eu não quero que ninguém me entenda se for assim. Quero ser a minha invenção, o meu diário, a palavra que não descreve nada que o momento tenha escrito.

Eu queria ser uma sílaba, as vezes.
Eu queria ser uma frase súbita.

Terra do não

2007-08-26T12:41:00.000-05:00

Não tenho os sapatos mais bonitos
mas minha mente tem caminhos infinitos.

Não recrio o paraíso na cidade intensa
mas as canções de viajante vêm com crença.

Não invoco as lembranças no fim da tarde
mas o pensamento promove a saudade.

Não sou negativa ao ponto de sangrar para sofrer
mas aqui nessa cidade o vermelho se cria em você.

Não reparto a mesma fruta das tuas manhãs cinzas
mas a cada segundo vivo o que não é minha sina.

Não repare se a pele seca se intimida no teu vento paralizante
mas parte os lábios e insuna o colo quando a avenida é gigante.

Não sou daqui desse caminhar agitado e longo
mas os feios sapatos promovem desencontros.

Conversa para perto

2007-08-17T22:39:00.000-05:00

Már diz:
vai ser feliz em campos, vai
vai que eu serei feliz em sampa
sem você, meu bem.

Farei uma canção que te deixará partir
e ficará ecoando em mim
o desejo de volta, eterna, interna.
pra perto de onde nunca estivemos.

A não ser que a viagem fique mais longa
e o céu se torne menor.

Perna comprida,verdade dita

2007-05-07T18:14:00.000-05:00

A solução seria mentir a si mesmo. Sim, mentir porque a realização dos seus sonhos precisava de mais um pouco de tempo e emoção. As linhas da sua história estavam sinceras demais, óbvias para a intensidade das imagens televisivas.

A solução seria mentir assim mesmo. Não, não era simples. Sabe como entortar a gravata do presidente da República ? Ou botar um ovo na boca do Wiliam Boner ?
A correria do seu fantasioso canal de ideias era enorme, a verdade não é bem vinda neste caso.

A solução seria mentir e ser o mesmo. Claro, o espelho estava intacto, a aparência bem maquiada, o show da vida não tem intervalo. O ego é sustentado pelas luzes do estúdio.

-Tudo pronto ?
-Não, preciso achar minhas invenções,não sei onde guardei.
-Mas como ? Precisas sustentar o público, a audiência,e mais: todas as mentiras. Precisa-se de memória minha amiga, muita história pra pouca perna.
-Ah...Vai assim mesmo, todo mundo acredita no que eu falo.
-Lê o "TP", ele sempre tem a solução.
-Ok.

"Boa noite, está no ar o Jornal Falsete.

Começamos com o quadro "Acredite se quiser"."

Uma mentira desmascarada tem muito mais força do que a verdade escancarada.

Circuito

2007-04-13T23:43:00.000-05:00

Se paro na roda eu vejo a moda de tantos parados
De fora do mundo, de fora de tudo,
O solo arrastado.

No embrenho da roda se mulher engorda
É o filho amado.
Se tivesse seguido dentro da linha de sentido
Morreria engasgado.

Vai dançando enrroscando o corpo
E aproveita o embalo.
Força que não entorta, faz no peito uma porta
E assume o estado.

E girando se move o ciclo, se dança ciranda
Menina arredia cria folia, não desencanta.

Mirem-se no exemplo daquelas mulheres de Atenas...

2007-03-20T10:24:00.000-05:00

"Elas não tem gosto ou vontade

Nem defeito, nem qualidade

Têm medo apenas

Não tem sonhos, só tem presságios

O seu homem, mares, naufrágios

Lindas sirenas, morenas..."

Na mulher que se cria em mim não há exemplos sendo seguidos, uma pena.
Mente, estômago e sexo, comandam a cena.

Chico, me perdoe.

O meu medo eu grito.
O meu sonho eu risco.
Os meus homens eu sinto.
Os meus mares eu visto.

Tropicalismo em cor,gesto e canção

2007-03-01T08:07:00.000-05:00

Eles representavam a representação. A banana brasileira, a vida brasileira, o vento levando os caminhos, eram tudo a mesma coisa para essas tropicais mentes criativas e pensantes. O movimento denominado “Tropicalista”, surgiu de um manifesto-blague intitulado “Cruzada Tropicalista”, regido por Nelson Mota, este inspirado na obra do artista plástico Hélio Oiticica. Esta tinha um significado totalmente oposto dos rumos que mais tarde o movimento iria tomar , como explica o seu criador:

“Quando criei minha obra-ambiente Tropicália (1966-67), duas coisas queria, de modo objetivo: uma era sintetizar tudo o que vinha fazendo há tempos no sentido de uma arte ambiental (ou antiarte, como queiram), outra era marcar, com o conceito de Tropicalismo, um novo modo objetivo de caracterizar certos elementos na manifestação atual da arte brasileira, que se possam erguer como uma figura autônoma, não-cosmopolita, opondo-se num novo modo ao Op e Pop internacionais.”

Para se entender a diferença, vamos por partes: Primeiro citando os grandes percussores do movimento na área musical, Caetano Veloso e Gilberto Gil. Foram eles que deram a cara à tapa nos festivais, foram vaiados, exilados, tudo porque queriam uma música que possuísse uma identidade genuinamente brasileira, que tivessem referências na tradição popular. Foi em 1967 no Festival da Record que a mídia começa a olhar para estes revolucionários, e o debate se inicia. A obra de Oiticica tinha como proposta uma arte universal, já a tropicália para os baianos, uma arte brasileira, onde o artista tinha um papel importante na conscientização políticas das massas, não sofrendo influencia da indústria e do sistema social.
Vale lembrar que o País estava saindo da era Vargas, período da Ditadura Militar, A-I 5 (Ato Institucional n. 5 ) , onde qualquer tipo de manifestação era repreendida. Começava-se uma abertura econômico-industrial, chegavam as multinacionais, investia-se alto nos meios de comunicação e propaganda, e foi junto com essas transformações que os tropicalistas se encontravam. Faziam dos acontecimentos inspiração para a cabeça também em constante mutação, para a renovação das idéias, por acreditarem na verdade popular mais pura que o nosso país possuía, que estava escondida por detrás dos “Clarins da Banda militar”. Com a palavra, Caetano:

“Ora a música brasileira se moderniza e continua brasileira, à medida que toda informação é aproveitada (e entendida) da vivência e da compreensão da realidade brasileira (...) Para isso nós da música popular devemos partir, creio, da compreensão emotiva e racional do que foi a música popular brasileira até agora; devemos criar uma possibilidade seletiva como base na criação. Se temos uma tradição e queremos fazer algo de novo dentro dela, não só temos que senti-la mas conhecê-la. É este conhecimento que vai nos dar a possibilidade de criar algo novo e coerente com ela. Só a retomada da linha evolutiva pode nos dar uma organicidade para selecionar e ter um julgamento de criação (...) Álias João Gilberto , para mim, é exatamente o momento em que isto aconteceu: a informação da modernidade musical utilizada na recriação, na renovação, no dar um passo à frente da música popular”

Eles lutavam naquela época o que agora aceitamos pacificamente, a indústria cultural tendo as rédias de todos os modos de arte, de todos os meios comunicativos, de todas as formas de pensar. Mas não tinham idéia do que isso significava ainda, não iniciaram um movimento contra ela especificamente, queriam é não cair na banalização, como a Jovem Guarda, estilo na época muito influenciado pelo rock americano, uma música meramente comercial. Utilizaram de muita ironia, experimentalismo, e coragem para ir em frente, debaixo de uma chuva de críticas mas também de aplausos. Com a palavra Gil:

“Na verdade, eu não tinha nada na cabeça a respeito do tropicalismo. Então a imprensa inaugurou aquilo tudo com o nome de tropicalismo. E a gente teve que aceitar, porque tava lá, de certa forma era aquilo mesmo, era coisa que a gente não podia negar. Afinal, não era nada que viesse desmentir ou negar a nossa condição de artista, nossa posição, nosso pensamento, não era. Mas a gente é posta em certas engrenagens e tem que responder por elas.” (Gilberto Gil, História da Música Popular Brasileira, São Paulo: Abril Cultural, 1971, fasc. 30, p. 10)

“O tropicalismo surgiu mais de uma preocupação entusiasmada pela discussão do novo do que propriamente como um movimento organizado” (entrevista de Gilberto Gil a Augusto de Campos in Balanço da Bossa, p. 193.)

E o grande público começou a degustar desse fruto amargo, porém necessário, que era a musicalidade tropicalista, com a chagada do Lp-manifesto: “Tropicália: Ou Panis et Circencis”, em 1968. Coberto de críticas e significados, com músicas muito representativas e ilustrativas, bem ao modo de vida da época, o LP marca a chagada da industrialização, dos meios de consumo,da reprodutibilidade das ações e produtos, questionando o papel da arte como veículo ideológico de afirmação nacional, como exemplificamos em “Parque Industrial”, de Tom Zé:

“Retocai o céu de anil,
Bandeirolas no cordão,
Grande festa em toda a nação.
Despertai com orações,
O avanço industrial vem trazer nossa redenção.”

“Já temos um sorriso engarrafado,
Já vem pronto e tabelado,
É somente requentar e usar.
Porque é Mande In Brasil....”

Outros trechos que deixam bem evidente a banalidade,o consumismo, a crítica a americanização, a jovem guarda, e as campanhas nacionalistas de Vargas,está em “Baby”, de Caetano Veloso:

“Você, precisa saber da piscina,
da margarina da Carolina, da gasolina...”

“Você, precisa tomar um sorvete na Lanchonete,
Andar com a gente, me verde perto.
E ouvir aquela canção do Roberto...”

“Você precisa aprender Inglês...”

“Não sei, comigo vai tudo Azul,
Contigo vai tudo em paz,
Vivemos na melhor cidade da América do Sul...”

O tropicalismo mudou a cara da música popular brasileira, deixando muitas influências para as gerações posteriores, como Ney Matogrosso e a Vanguarda Paulistana no final dos anos 70, Itamar Assunção e o Grupo Rumo. Já nos anos 90, o movimento denominado Mangue Beat, liderado pelo compositor pernambucano Chico Science, também foi inflênciado pelo movimento, e ainda os mais recentes grupos como, Pedro Luís e a Parede e Mundo Livre SA.
Vale muito a pena contemplar os ouvidos com uma boa música que ainda trás um apanhado de informação cultural sobre a história do nosso país. Com muita “Alegria Alegria”, nos despindo de toda essa “Geléia Geral”, os tropicalistas nos fazem acreditar em apenas um som que é universal: Aquele que vem de dentro.

Tempo-oral

2007-01-26T22:49:00.000-05:00

Faz tempo que eu não recebo cartas, que não sejam cobranças dos bancos ou do SPC;

Faz tempo que estou teclando, e ninguém da tela me vê;

Faz tempo que eu não amo de verdade.

Faz tempo que eu não leio um livro inteiro,sem pausa alguma;

Faz tempo que eu não me sinto inteira,no espelho só uma;

Faz tempo que as coisas estão embaralhadas dentro do meu quarto, precisando de uma arrumação;

Faz tempo que eu não me arrumo, ando meio maria-joão.

Faz tempo que o tempo é breve, passa por mim e diz: "já fui";

Faz tempo que o que é leve,me pega no peito e conduz;

Faz tempo que a palavra me falta, e me mata por dentro de vontade

Faz tempo que quero escrever tudo, mas só sai a metade.

Faz tempo que choro por nada, e com nada dentro;

Faz tempo que não sei nem o que é lamento.

Faz tempo frio,quente,tropical;

Faz tempo de todo jeito, e em mim tudo igual.

Faz tempo de recomeço,de endereço certo, de vias diretas;

Faz todo esse tempo móvel e me move pra dentro dele.

2007-01-08T23:57:00.000-05:00

Pobre de nós dois!

Humanos se revirando em sensações sobrenaturais,
Carnes vivendo do ócio do amor de carne e osso,
Das esquinas reluzentes na memória,
Pedras feitas de brilhante para enganar os amantes.

E assim se fazem ricos os sonhadores apaixonados.

Nós somos pobres,puros e dilacerados.

Resposta de poema valente para mim mesmo.

2006-10-02T16:49:00.000-05:00

Se a noite cair no chão deita primeiro e acolhe o que resta de luz nela.
Se as borboletas nadarem de costas te lança no vento e construa encostas.
Se a visita não gosta de refrigerante, economiza saliva, cala o falante.
Eu não vejo a arte no quadrado, pálido, um quarto do todo.
Os lápis escrevem dentro o que palavra nenhuma tira o significado,
O lado, o lapso. Eu acredito na cor do que sinto.
Esperar o vazio é encher-se de nada.

Eu também tenho sono, quando não espero o sonho de sonhar dormindo...
A vida é se jogar dentro do pecado do sonho vivo, do tempo líquido,
Da alma na eterna busca do que não precisa de procura alguma.
Dói eu te dizer que teus olhos já entraram
Onde nem eu mesmo pude ver,
Tive muita dor de ouvido quando criança, se quer saber.
Então,ouço sempre o que me invade, é o costume da dor.

Calçadas já não me comovem mais, gente por gente, o que se entende ?
Caminhar me trás paz, me trás tua lembrança, me trás de volta a mim.
Esse é a verdade, a minha , a tua, o tempo se remexendo.
E não me pergunte o porque de ainda estar só.

Sentindo Setembro

2006-09-17T14:24:00.000-05:00

Eu vim de um mundo onde é estranho estar nua diante dos olofotes, é estranho se ver pintado de ouro na praça pública, é rude comprimentar e dizer "o prazer é meu"...
Eu perdi todos os sentidos diante da mesa farta, do pai áustero, da mãe cuidadosa, da família clara nos dias ternos de setembro, prestes a chegada do mês mais importante na vida de alguns paraenses.
Eu me vi no esplho e chorei todas as dores choradas pela minha mãe na infância,bati os carros em estradas imensas e escuras da mesma forma que meu pai, dormi por um dia todo, igualzinho minha irmã mais nova.
Eu vim pra esse mundo para ser eu e mais um pouco de todos que já foram eu um dia. Eu vim pra somar e me fazer viva diantes dessas pessoas.
A cidade está na mesma forma de sempre, junto com meu coração dilacerado, com meus medos noturnos, minha voz serena.Mas eu estou em fase de mudança,o mundo se apresenta, se expõe pro estranho, pro novo, pra tudo o que dói e é necessário.
Mês que vem eu faço os próximos pedidos à nossa senhora.

Ácidez necessária.

2006-08-15T12:32:00.000-05:00

Eu entendi muito bem quando ele me disse que há mais razão num beijo do que a gente imagina.
Entendi pelo motivo racional e simples de que o beijo dele parecia fruta ácida,aquelas com um sabor divino, que faz o lábio tremer após o saboreio.
Compreender as palavras dele, na sua voraz decisão de que o amor é pleno, de que o corpo é alma, é envolver-me no seu pensamento para sempre, estar presa nas idéias do seu homem de hoje,do homem hoje carnal, amanhã passional, que tem as frases prontas na ponta da língua.

Eu olhei pra boca dele,(pensei bastante) e disse:
-Fica calado e me beija.

Sobre alma e sonho

2006-08-08T01:27:00.000-05:00

Cada sonho espancado
na alma é um risco.

Eu pretendo ser inteira
até o último ofício,
e caber na luz de todas as manhãs,
todos os dias renascida.

E ser nova,
ser óbvia,
ser aquilo que meu sonho me tornar.

Procura-se a Humanidade no meio do nada.

2006-08-06T02:14:00.000-05:00

Procurar o sexto elemento, sem antes ter o poder essencial do uno.
Ter aquilo que penetra e não reparte, consome e não dispersa.
É a procura viva da alma viva,
Plena no sentindo fantástico-absurdo-fabuloso,
De ser alma e corpo, líquido e carne,
Longe do carvão que risca a linha dos dias.

O verdadeiro negro possui luz intensa no obscuro,
Sem a ilusão da chama ardente a se expandir.
Eu possuo o sentir visceral dessa procura,
Em tudo que prende a minha fala, molda meus gestos,
De todo o humano-mundano presente em mim.

Toda humanidade ao nada é o mesmo que engolir o próprio sangue,
Estar no próprio corpo, sem saber que o é.
É praticar insanamente o viver erudito,
Inundo de falsos princípios,
De terras vivas e molhadas pra prender suas pegadas.
E submersa no meio de todo esse ar,
Perco-me na procura do que é humano e não está em mim.

Noite passada minha.

2006-08-02T13:17:00.000-05:00

Continuo dando os passos ao sereno da noite
E ainda imóvel trepudiam em mim
Construções e constelações de sua face negra,
Movendo meu tempo de olhar pro céu,
Mandando cometas para o meu pensamento.

Ela agora caminha em meu lugar,
Mas com o número de meus sapatos,
Fazendo o pisar cravar na névoa de sonhos
E desconstruir a montanha de meus segredos.

Vai noite serena,
É tua a minha estrada,
Eixo fixo do meu nada,
Se há mistério, desvenda.

Passado pássaro.

2006-06-21T20:24:00.000-05:00

Parado na frente da porta do quarto, te vi como um pássaro, parado mas solto no ar.
Tuas mãos na cintura, teu cabelo arredio, teu ar superior.
Sobre o clima da escura noite eu te vi pela primeira vez alçar vôo. Foste tão alto, acima das nuvens não se enxerga mais nada.
Bem que tentei te avisar, mas suas asas foram mais rápidas que minha palavra terrena.
E eu vi o sonho, a loucura, a coleção de estrelas, fugirem pela porta que esqueceste entre aberta. O vento que entrou teve nova cor.
E eu me entreguei para o ar, para respirar o colorido e a angústia de ter pés e olhar pro céu.

Entre Baratas, música incidental e caos urbano.

2006-06-11T12:49:00.000-05:00

Texto escrito no mês passado depois de um dia difícil de locomoção na cidade. Nada de pernas, nem andar, as rodas e ferros guiam os caminhos.

No começo do mês de maio , a nossa cidade das mangueiras viveu um dia de caos no que diz respeito ao transporte e as vias de circulação locais. A chuva, aliada com a péssima situação de esgotos do entroncamento, chegou causando alagamentos e mais transtornos para quem queria chegar em casa depois de um dia de trabalho, ou para quem (no meu caso) queria ir para uma Universidade que fica bem distante do centro comercial.
Minha jornada começa às 5 horas da tarde, fico pouco mais de 1 hora na parada, esperando qualquer ônibus com a seguinte descrição “ BR”, em letras GARRAFAIS. Coisa que acontece, para a minha alegria e enorme vontade de estudar naquele dia. Eu realmente estava entusiasmada.
O ônibus veio completamente lotado.
“Ok. Vamos lá, dê-me força, ó deus.” Foi, o que pensei.
Entrei, e com muito esforço passei a roleta, me esfregando por todos os corpos suados e exaustos, (nessa hora meu perfume já nem se sentia),mas eu fui com força e perseverança, tentar alcançar o máximo do fim do daquele imenso corredor humano que parecia nunca acabar. Fiquei pela metade. Os fartos quadris de uma senhora não me deixaram prosseguir a caminhada.
“Ok. Vamos lá, continue me dando forças, ó deus”. Foi o que pensei.
Já eram quase 7 horas e o ônibus se movimentava meio metro por minuto, eu já estava preocupada em não chegar. A janela fechada,os vidros embaçados, (uma sauna praticamente) e caía um toró lá fora.
Pelos lados de ferro, havia apenas baratas a passear, felizes com o clima agradável, quentinho. E muito bem alimentadas dos pingos gostosos de suor que saiam do nosso corpo.
Entre o som de buzinas , xingamentos e motores ferozes, dentro daquele abençoado “40 horas Ver-o-Peso”, havia um som incomum. Uma flauta, isso mesmo,música-urbana-incidental de primeira qualidade. O som vinha de trás,leve,da boca de um menino moreno. Parecia querer acalmar todos ânimos e treinar os ouvidos para tons mais agradáveis, mesmo que estes fossem a escala Dó-ré-mi, de trás pra frente e de frente pra trás.Eu juro que só permaneci durante mais 1 hora dentro do ônibus por ele. Parecia cena de filme, isso tinha de ser contado.
E então, as 8 e meia da noite eu pensei: “Ok. Já deu, ó deus.” E desci, de sombrinha na mão e com deus no coração.E o vento e o clima da minha cidade nunca foram sentidos tão intensamente do lado de fora.
Depois de quase 4 horas de tormento misturado com nostalgia, com pensamentos rápidos, cheiros e sons diversos, tudo o que eu mais queria era chegar no “Lar Doce Lar”.E pedir antes de dormir, nas próximas orações, um helicóptero, para Deus Pai todo poderoso.

Crônica-dor de domingo para um segundo: Segunda mais feliz.

2006-05-29T21:24:00.000-05:00

Um dia ela acordou, se olhou no espelho e resolveu mudar. Pintou os olhos com maquiagem bem escura, colocou os longos cabelos dentro do chapéu,calçou salto alto ,vestiu um antigo vestido de bolinhas e saiu a caminhar sem rumo, naquela bela manhã de domingo.
Não sabia o que procurava,não sabia o que pensar, mas de algo tinha certeza: As ruas de pedra por onde o salto fino se equilibrava, faziam-a um pouco mais mulher e os olhos com que cruzava, mais humana.
Parada em um cruzamento de ruas: Um cachorro na outra esquina, um mendigo na sargeta, um carro passando disparado, cortando o vento e levantando seus cabelos...Veio uma vontade súbita de atravessar,sem pena de si,arrancando a lentidão do peito sentimental.
Ela não tinha como voltar, era outra, o lugar de antes já não cabia dentro dela, a poça de água no chão de asfalto refletia a nova mulher, o claro do dia abriu a visão do obscuro. E a noite chegou, e ela sem pressa, travessa, atravessa o rumo dos seus dias, e as ruas que por aí virão.
Pintou a cidade com a cor dos seus olhos,colocou as longas crenças dentro do chapéu,calçou as confortáveis sandálias de vento e vestiu o novo traje de si mesma, e continuou a caminhada, naquela bela manhã, de um claro domingo, de uma semana qualquer, numa cidade distante, num beco sem saída, numa casa sem numéro, onde estava ela,intacta,na cama de sonhos.

*Imagem: "Caminho Tortuoso" de Osvaldo Luiz Pastorelli.

O primeiro sussurro

2006-05-24T20:04:00.000-05:00

Eu não queria ter um blog, não precisava até um tempo atrás. Mas para onde foram as minhas idéias de um tempo atrás ? Eu realmente não sei.
No escurinho do cinema chupando drops de anis é q eu não vou ficar.Muito menos na rua, na chuva, na fazenda ou na casinha de sapê.
O grande barato mesmo é berrar e se sentir vivo. Algo é mais estimulante nesse mundo ? Eu realmente não sei.
E de quantos verbos se faz um sussurro ?
Depende da ira de quem fala, do tamanho dos olhos de quem enxerga, do caminho de pedras de quem escreve.
Eu juro que meu grito não é nada, saibam que ele não vem revestido de medo.
Então, agora vejo que o singelo sopro de ar que sairá de mim, estará amanhã onde o meu berro alcançar.